Праздник 10.10.01997

Над крышами носятся птицы
горелой бумаги клочками
штришками скачками стежками
стрижами выводят скрижали
на сумрачном небе столицы.

Качаются голые ветви
качаются и истончаются
колючками, чёрными ручками,
сучками, крючками, корючками
неловко за небо цепляются
как будто бы ищут просвета
совета ответа у ветра.

Безмолвно осеннее небо
без края от края до края
без туч, без вороньего грая,
без дыма без грома без снега
без дела без чуда без гнева.

Откуда в душе моей праздник?
Где тайно рождается слово,
как входит из мира святого
в наш сумрачный, будний, ненастный?
Кто птичьих полётов скрижали
горстями бросает на ветер?
— Спросил я. Никто не ответил.
Лишь стёкла слегка задрожали…

Над крышами носятся птицы.
Качаются голые ветви.
Безмолвно осеннее небо.
Откуда в душе моей праздник?

Вербальное