Рубрики
Литературные опыты

Праздник

Над крышами носятся птицы
горелой бумаги клочками,
штришками, скачками, стежками,
стрижами выводят скрижали
на сумрачном небе столицы.

Качаются голые ветви,
качаются, не утешаются,
колючками, чёрными ручками,
сучками, крючками, корючками
неловко за небо цепляются
как будто бы ищут просвета,
совета, ответа у ветра.

Безмолвно осеннее небо,
бездвижно от края до края,
без туч, без вороньего грая,
без дыма, без грома, без снега,
без дела, без чуда, без гнева.

Откуда в душе моей праздник?
Где тайно рождается слово,
как входит из мира святого
в наш сумрачный, будний, ненастный?
Кто птичьих полётов скрижали
горстями бросает на ветер?
Спросил я. Никто не ответил,
лишь стёкла слегка задрожали.

Над крышами носятся птицы.
Качаются голые ветви.
Безмолвно осеннее небо.
Откуда в душе моей праздник?

Рубрики
Тексты

Из Экхарта

«Если бы кто-нибудь тысячу лет вопрошал жизнь: зачем ты живешь? — и она бы ему вообще отвечала, она не сказала бы ничего иного, как: я живу затем, чтобы жить. И это оттого, что жизнь живет своей собственной глубиной, бьет из себя самой. Поэтому она живет без всякого «почему». И если бы кто-нибудь спросил правдивого человека, такого, который действует из своей собственной глубины: зачем ты делаешь свое дело? Если бы он верно отвечал, он не сказал бы ничего иного, кроме того, что: я делаю, потому что делаю.» Майстер Экхарт